(photographe)J'aimerais bien savoir écrire un article restreint et inutile,
mais qui conserve son éloquence.
Telegraph-road
Blues pour un chat noir.
(photographe)J'aimerais bien savoir écrire un article restreint et inutile,
mais qui conserve son éloquence.
Elle parlait vite, elle voulait lui en dire le plus possible, elle voulait étouffer les silences et les secondes qui coulent et s'écrasent. Il la regardait. Ses commissures étaient toujours légèrement relevées, et le haut de son front était une lignée pure jusqu'au léger nez d'enfant qu'elle avait. Il regardait de nouveau ses lèvres. Il souriait. Il n'entendait plus, un silence brusque, répréhensible. Il voulait l'embrasser.
Elle marchait avec humeur, son sujet de discussion rendait ses gestes vifs. Il avait envie de rire, de la serrer dans ses bras, d'embrasser sa nuque, de la demander en mariage, de lui faire deux enfants, trois peut-être, et de rire encore aux éclats, toujours, parce qu'il l'entendrait à jamais parler vite et marcher avec humeur, cette moue insondable au coin des joues, ses joues rouges comme deux pommes tendres. Il imaginait la constellation que formaient ses grains de beauté sur sa peau de lait, et il en voulait partout et si peu à la fois, de peur que même eux, tacitement, les séparent de l'amour éternel. Ne faire plus qu'un, en marchant vite s'il le faut, mais ne faire plus qu'un. Il regardait ses mains. Sous la pression de l'index, le majeur se soulevait obliquement. Là aussi, il avait envie de rire. Il avait envie de rire pour rien, elle était là, à ses côtés, il avait envie de rire, pour ça, pour ses mains, pour ses lèvres, pour sa marche rapide et pour le silence qui se refermait autour de lui, comme tissé par des sentiments despotiques. Ses organes s'engorgeaient de sang pour crier qu'il était fou amoureux. Et il regardait ses yeux. Il trouverait une maison dans le Sud de la France, avec son chevalet au milieu du jardin décoré à l'anglaise, parce qu'elle aime les jardins à l'anglaise. Ses yeux de moire resplendissaient l'éther de son âme. De temps en temps, il se demandait comment Dieu pouvait faire des personnes si belles. Et il rigolait - quand même - discrètement. Il eut l'impression qu'elle ne parlait plus, mais il ne pouvait quitter ses yeux qui se posaient sur Paris, tendrement, embrassant la ville d'une douceur indicible. Elle se mit à fredonner un vieil air de Francis Cabrel.
L'embrasser.
Le silence pénétrant des rues romantiques le saisit et un frisson lui parcourut violemment l'échine. Elle ne fredonnait plus. Leurs pas froissaient les pavés plombés. Il avait peur du goût de ses lèvres, peur de ne jamais plus pouvoir s'en passer. En s'approchant de la Place des Vosges, un groupe de Jazz amateur jouait dans le square Louis XIII. Elle attrapa impétueusement sa main et l'entraina dans la proximité la plus impressionnante de la musique. Elle se mit à danser comme une enfant, et lorsqu'elle se mit à rire aux éclats, envahie de joie, il se mit à sourire stupidement. Il avait aimé une femme avant elle, et il avait longtemps pensé perdre la femme de sa vie ; mais la femme de sa vie était devant lui, et dans ce square, à ce moment précis, elle avait trois ans. L'envie soudaine de l'embrasser revint lui chatouiller les lèvres. Et si elle aime la ferme, il lui achètera un chien, un chat, des chèvres, des moutons, un cheval, un âne, une oie et même un lama. Il se demandait où les gens allaient, lorsqu'ils étaient pressés, tard le soir, dans le métro. Il se demandait à quels endroits pouvaient bien vivre les sans-abris, l'hiver à Paris. Il se demandait si les pigeons clignaient des yeux. Il se demandait si elle l'aimait. Et lorsqu'il leva les yeux pour les poser pour la dixième fois sur ses lèvres, elle s'était approchée de lui, si bien qu'il sentait son souffle chaud effleurer la moiteur de ses lèvres entrouvertes. Déstabilisé, il baissa les yeux. Elle souria, et de ses petits doigts, elle souleva son menton. Il la regarda, avec beaucoup d'hésitation. En s'approchant légèrement, elle déposa un doux baiser sur ses lèvres, court et innocent ; le baiser Jazzé du square Louis XIII un mercredi matin de juillet. Et elle se retourna rejoindre les trottoirs de la Bastille, marchant plus doucement, comme vaporeuse d'une magie délicate, les plis de sa robe bouffante claquant contre ses jambes nues. Lorsqu'il se décida à la suivre, il se décida également à passer le reste de sa vie avec la douceur de ses lèvres, la pudeur de ses baisers d'enfant, et ses robes qui volent et qui claquent comme des ailes d'oiseaux.
En se retrouvant derrière elle, il ouvrit les lèvres et les referma aussitôt, effrayé. Elle se mit alors à fredonner de nouveau une chanson. Un scooter pétarada sur le boulevard principal. Et lorsque le silence revint, il avala péniblement et s'arrêta. Délicatement, il plia un genou au sol, le second perpendiculairement. Elle fredonnait toujours, effleurait parfois du bout des doigts les murs des façades.
"Je t'aime", cria-t-il.
Elle ne s'arrêta pas. Certains passants interrogeaient la scène du regard, d'autres s'arrêtaient pour avoir la fin. Alors il avala de nouveau et continua.
"Je veux t'aimer tous les jours de ma vie".
Elle se retourna soudainement, et surprise, lui demanda ce qu'il faisait, agenouillé de cette façon-là, en plein milieu de la rue. En levant la tête, elle aperçut une foule sur le trottoir de droite, un sourire niais tricoté sur chaque visage. Alors elle l'interrogea de nouveau, de ce regard mordoré d'une petite fée.
"Quand tu es en colère, tu penches toujours un peu la tête, du côté droit. Et aussi, tu as toujours les commissures relevées, même quand tu cherches à avoir le visage le plus furax du monde. Parfois, quand tu bois du thé, tu as le petit doigt qui se lève, comme une véritable anglaise. Et quand tu ris aux éclats, tu facilites soudainement la vie de quiconque l'entend. Tu es magnifique quand tu peins, mais je suis en train de me rendre compte que tu es encore plus magnifique lorsque tu fais la tête que tu me présentes à cet instant même. Je voudrais passer le reste de ma vie à prendre ton visage en photo, quand tu vis à trois cent à l'heure et quand tu dors ; quand tu fermes les yeux et quand tu les ouvres."
Un immense sourire accompagna la jeunesse de son visage ; elle n'écoutait plus. Elle sauta dans ses bras et ses chaussures sans noeuds se fracassèrent au sol.
(photographe)Ecrire des textes sentimentaux et romantiques ne signifie pas (et ne nécessite pas) être soi-même amoureux.
Je veux bien voler dans tes bras, je veux bien t'aimer dans tes bras, je veux bien rire aux éclats dans tes bras, je veux bien rêver en noir et blanc dans tes bras, je.
Dans tes bras, je.
Te donne les crépuscules du matin pour subtiliser ce visage d'enfant qui s'émerveille, ce sourire innocent qui inonde tes yeux, ce.
Sourire merveilleux.
Je veux bien danser dans tes bras, sur un vieux slow Jazz-blues dans tes bras, sur la pointe des pieds dans tes bras, tes lèvres reposant contre mon jeune cou dans tes bras, je.
Dans tes bras, je.
Te prends en photos quand tu fais semblant de dormir dans l'herbe fraîche d'un parc Parisien pour subtiliser ce visage serein et immobile, ce rictus attentif aux moindres bruits susceptibles de te semblant-réveiller ; je fais taire ces bruits.
Je veux bien que tu me chatouilles pour entendre mon rire de gamine dans tes bras, je veux bien jouer du saxophone rien que pour toi dans tes bras, je veux bien gonfler des ballons d'hélium et les jeter haut dans l'azur tendre dans tes bras, je veux bien m'acheter une nouvelle robe pour que tu me trouves jolie dans tes bras, je.
Dans tes bras, je.
Passe la journée à danser dans ton appartement, à rire aux éclats parce qu'on a toujours l'impression que ton colocataire rentre et nous trouve ridiculement ; ridiculement amoureux.
Je veux bien réviser mes études de Droit dans tes bras, je veux bien économiser mon argent et ne plus le vider dans la littérature et le Jazz dans tes bras, je veux bien que tu souffles dans mes cheveux dans tes bras, je veux bien me mettre aux sports dans tes bras, je.
Dans tes bras, je.
Me délecte du son de ta voix, apprends les couleurs de ton accent, souris aux conversations incessantes que l'on partage, même dans un silence, même dans un sourire, toutes ces conversations qui n'en finissent pas, jamais, là, toujo... Blablabla.
Je veux bien rire à tes blagues dans tes bras, je veux bien peindre dans tes bras, je veux bien aller à une exposition de photographies ou de peintures dans tes bras, je veux bien voyager dans tes bras, je.
Dans tes bras, je.
Bois une bière sur le canapé avec toi, ris de te voir zapper toutes les chaînes parce qu'il n'y a rien à la télévision française, et m'endors sur tes jambes parce que tu as trouvé un match de football à regarder et que je me suis épuisée à soutenir ton équipe que je ne connaissais même pas mais que j'aie essayé de connaître pour te faire plaisir.
Je veux bien apprendre à nager dans tes bras, je veux bien t'embrasser dans tes bras, je veux bien aller à un concert de Jazz dans tes bras, je veux bien vivre à trois cent à l'heure dans tes bras, je.
Dans tes bras, je.
Chante mal et à tue-tête pour t'entendre râler et t'embêter encore plus parce que tu es beau quand tu râles et que je ris et que je t'aime et, ce que tu es beau.
Je veux bien t'écrire des poèmes dans tes bras, je veux bien être patiente dans tes bras, je veux bien te faire découvrir le Karting et retrouver l'enfance des jolies douceurs dans tes bras, je veux bien jouer à cache-cache dans les montagnes des Cévennes dans tes bras, je.
Dans tes bras, je.
Découvre une nouvelle vie, partage ma foi, me réjouis de ta foi, parle de projets pour témoigner avec toi, prie et lis la Bible dans une complicité magique enveloppant chacun de nos mots, de nos pas, de nos regards.
Je veux bien dessiner sur tes mains dans tes bras, je veux bien être avocate dans tes bras, je veux bien manger au restaurant dans tes bras, je veux bien tomber plus qu'amoureuse dans tes bras, je.
Dans tes bras, je.
J'aimerais.
<< Bob